Rob est né à Londres, il y a trente-trois ans, où il a toujours sa sœur cadette, Gloria (qu’il appelle Milky – j’ai mis un moment à comprendre). Des parents professions libérales (mère aromathérapeute, son père dessinateur publicitaire), partageant leur temps entre un village du côté de Sarlat où madame réside 70% du temps, et leur appartement londonien où monsieur exerce l’essentiel de son activité. Ambiance babacool chic – Papa ne comprend toujours pas que son fils puisse gagner sa vie en « jouant des disques ».
Quand il était petit, Rob grimpait en haut des poteaux électriques « pour voir plus loin », lisait « Djoul Veurn » en anglais et « Mark Touaine » en français, et tapait sur les tuyaux du radiateur de sa chambre quand on lui interdisait de jouer de la batterie. Il préférait manger chez ses camarades qui n’avaient pas une mère végétarienne, et faisait des bornes en vélo pour aller regarder se déshabiller la femme de son entraîneur de foot. Il avait une dégaine de marlou et déjà son buisson de cheveux, plus clairs peut-être, qu’on lui a rasé une paire de fois à cause des poux.
Ses graves yeux noirs sont grand ouverts sur le passé, et je suis presque jalouse qu’ils ne me voient plus.