Vendredi

Rob mixe à Marseille, le Poste à Galène. Et tarde à rappeler. J’ai besoin de décompresser. Quand je sonne chez Chic, je ne sais pas qui je vais trouver, peut-être même qu’il n’y sera pas, ou qu’une nénette qui pourrait être sa mère sera à moitié à poil sur son canapé tandis qu’un de ses cousins (27-45 ans, dreadlocks, chapeau rasta, baggy, mangeant du Nutella à même le pot) roulera un X feuilles. Ou tapera un bang. A moins qu’il soit en train de lire des lignes inintelligibles sur son écran avec un informaticien aux yeux de lapin, en dessinant des crobars sur des bouts de feuilles pour se faire comprendre. Ou alors, comme ce soir, il est seul, il vient de se réveiller. Il a l’haleine lourde de celui qui s’est endormi en s’enfumant et sa chemise ne tient que par un bouton.
Je dis: Non, je ne reste pas, juste une dépanne.
Il est craquant avec son air de déluré britannique – bien plus que Rob, pourtant né à Londres. Il ne fait rien pour me retenir, dommage.
En rentrant, un truc que je n’avais pas fait depuis longtemps – opération «Fais-toi plaisir»: le DVD où la rousse à la peau de lait se fait prendre en flag de masturbation par ses deux potes. Ça se passe dans un camping.
Mais pas à Berlin.